Sol de la mañana.

Sol de la mañana
gloria del invierno.
Por la acera de oro
se aproxima el ciego.
Blanco tiene el iris
de sus ojos, blanco.
Sus pies se resisten,
tantean sus manos. 
Junto a mi ventana
se detiene el viejo.
Cante alguna cosa,
cieguito coplero. 
Sol del caminante,
lumbre de los pobres.
Ya sé el consonante;
recoja esos colores. 
Por la acera de oro
se encamina el ciego.
Sol de la mañana,
gloria del invierno. 

Rafael Arrieta